У каждого такая же мечта:
бежать бы из себя, как из тюрьмы,
но понял чудом я средь этой тьмы:
любая жизнь бывает прожита.
Кем прожита? Вещами ли, чей строй
беззвучною исполнился игрой,
как струны арфы в дымке вечеров?
Не веяньем ли вкрадчивых ветров,
ветвями ли в знаменованье строгом,
цветами ли, чей дух знаком дорогам,
ведущим к ним под густолистый кров,
не тёплым ли зверком среди дубров,
не птицей ли, вспорхнувшей за порогом?
Кем прожита? Тобою, то есть Богом?
Любая жизнь. Из Рильке
© Copyright: Владимир Микушевич, 2021
Свидетельство о публикации №121010508977
Свидетельство о публикации №121010508977
Рецензии