Он мог стать гениальнейшим поэтом,
Он сочинял, гуляя в парке, в темноте.
Его вчера в висок ударили кастетом,
Когда он что-то бормотал о красоте.
И он лежал в холодной, грязной луже,
И кровь стекала с посиневшего виска.
Тому, с кастетом, был стольник очень нужен,
Чтобы в кафешку мог попасть наверняка.
Там кто-то, говорят, стихи читает,
Такие, что доводят всех сидящих там до слёз!
...сегодня не пришёл он...никто точно не знает,
Толи убит он, толь в парке сам замёрз...
Судьба человека
© Copyright: Вера Мартынова 3, 2021
Свидетельство о публикации №121010505404
Свидетельство о публикации №121010505404
Рецензии