К началу года

Бессмысленные люди вдоль дорог
В не менее бессмысленных нарядах
Танцуют. И совсем уж что-то странное. Блюют.
И чекают запас своих снарядов.

Мне это не понять. Хочу лишь, чтоб
Ничто не заслоняло покрывала
Небес, с разбросанными камушками звёзд;
Чтобы всё это мне напоминало
О вечности, но бренности меня.

Как я теперь, они вот так смотрели
И утопали в небе с головой.
А утром, пробудясь под те же трели,
Я – так, как и они – не знаю, для чего
Живу, и для чего стремлюсь покинуть
Окрашенный в такие краски мир…

И кажется бессмысленным мне сгинуть
Здесь (так же, как родиться). Смерть
След в след за нами тащится, как будто
Ничейный потерявшийся ребёнок.

За колеёю снова колея,
Но мне, как прежде, будет страшно то,
Что делает сакральное банальным
И тлен возводит к смыслу бытия.

P.S.
Нет радости в похмелье января,
И магий никаких в границах года
Нет. Хоть именно сейчас пишу их я:
Все эти закорючки-чёрточки –
Команды препроцессорного кода.

На полпути к несбыточному раю
(всегда на полпути),
Под эхо разорвавшихся петард,
Под грохот фейерверков, холостых гранат,
Я, словно на войне, пишу сие
И сам себя словами больно раню.

(ночь на 1-е января 2021 г.)