Нет, не посланник с небес,
А издревле наш крестьянин
На своём горбу тащил крест:
«Напои, накорми, селянин».
В землю предков корнями врос,
Её с кровью и потом смешали.
Соль, невыплаканная от слёз,
Душу грызла, как ржа металлы.
Сердце ныло обидою горькой
За родных - так хотелось жить,
Чтоб в радость работать только,
Для спокойствия и для души.
Кто родною землёю рождён
В дни войны её спас солдатом,
Тот для счастья жить обречён,
С народом, душой что богатый.
© Дроздов В.И., 1997
Селянин
© Copyright: Виктор Иванович Дроздов, 2021
Свидетельство о публикации №121010503809
Свидетельство о публикации №121010503809
Рецензии