Пишу...

Увы, поэму написать Вам не могу
и есть на это тысяча причин
десяток надо дел закончить к четвергу
а рук - то две, а я всегда один

поэтому, простите за неверный слог
за за шаткость мысли, и за сбои с  ритмами
но вы просили написать, и я не мог
не разродиться строками нехитрыми

писать для Вас как будто бы легко
ведь Вы являетесь моею главной музой
но для поэта что важней всего?
отбросить от себя житейских дел обузу

и в одиночестве побыть часок-другой
разглядывая пузырьки  в вине
забыть о  мире в дачной тишине
горящие полешки тронуть кочергой...
...И пробуждается поэзия во мне...

Ну, где такое в наших городах
с их суетой, проблемами,  нервищами?
И рвём и лязгаем чтоб не остаться в дураках
когда все меряется только тыщщами...

и пишется не ода иль поэма
скорей всего какой-то кислый рэпчик
вот снова буду я перед дилеммой
а будет ли с моих стихов кому-то легче?

но снова все сомнения уйдут
когда увижу  Вашу легкую фигурку
или, как будто бы случайно я зайду
в Ваш старый дом  на улице Шатурской

Я снова напишу для Вас стихами
И, снова, восхищаясь  Вашей красотой
Они рождаются как будто сами
в моей башке, вчера ещё пустой.