Груз 200

Грузом двести. Грузом двести.
Из Афгана в край родной.
Переправят, честь-по-чести,
Прямо к матери седой.

Смерть пришла. Их смерть забрала.
Пуля-дура цель нашла.
Пятерых бойцов не стало,
В нашей роте.  Обошла…

Обошла смерть стороною,
Нас в том роковом бою,
Но потом не досчитались,
Стало меньше нас в строю.

Мы идём. Панамы сняли.
Тихим шагом вдоль гробов,
Что стоят на постаментах,
Деревянных коробов.

Мы идём сплошной колонной,
Друг за другом семеня.
Каждый думает, что: «завтра,
Так, ведь, могут и меня».

Мы идём глаза, потупив,
А они рядком лежат…
Мир земной оставлен ими.
Богу лишь принадлежат.

Белой простынью накрыты,
До груди. Все в кителях.
Руки скрещены, а пальцы,
С синевою на ногтях.

Веки их на век сомкнуты.
Плотно сомкнуты уста.
В вышине орёл летает.
Кружит долго. Неспроста.

Лица бледны, словно мрамор.
Ни кровинки. Мёртвый сон…
Над афганскими горами,
Бродит эхом вдовий стон.

Как закончится прощанье,
Будет каждый гроб закрыт,
И, отправившись в Россию,
Будет в землю он зарыт.

Грузом двести. Грузом двести.
Из Афгана в край родной.
Переправят, честь-по-чести, 
Прямо к матери седой.


1987.