Он был весной немного опьянён –
капели звонко в венах отстучали.
На голых ветках изморозь дичала –
он исхудал, ветрами истощён.
Он был – февраль – начало и конец.
Пойди, узнай, какая нынче фаза.
Любовь смешала в голове все фразы…
Оцепенел, как лунный солонец.
Она ушла. Не проклиная день...
В глухую осень, в мелкий серый дождик.
Он знает, что такое лютый обжиг,
и сердце, затвердевшее в кремень.
Слепой февраль, не звал свою метель,
расстраивая вымокших прохожих.
А в сквере, словно выпившие дрожжи,
прут почки, опознавшие капель.
Предупреждал же старый март, вот чёрт…
Болит проталин частый чёрный прожиг.
Он умирал, и всё же, всё же... всё же –
она прекрасна... тоненький дичок.
Слепой февраль
© Copyright: Вика Соловьёва, 2021
Свидетельство о публикации №121010306867
Свидетельство о публикации №121010306867
Рецензии