Жаль, что больше не придётся
пить вино на дне колодца
ни тебе, ни мне.
Серых домиков оконца,
плачут, пряча слёзы солнца,
в чёрном декабре.
Не бродить под палым небом,
не кормить краюшкой хлеба
бедных мокрых птиц
вместе с тенью непотребной
из республики Эреба.
Puttin' on the Ritz!
Жизнь, пронзённая стрелою,
вряд ли может много стоить.
Максимум – пятак.
Невозможно стать любовью.
Даже с правдой. Или с ложью.
Всё равно. Никак.
Невозможно
© Copyright: Лабытнанги, 2021
Свидетельство о публикации №121010306603
Свидетельство о публикации №121010306603
Рецензии