Крыса собирает старый рюкзачок,
Ждёт её путь дальний, лишь забрезжит свет.
В дом переезжает по утру бычок,
И теперь скитаться ей двенадцать лет.
Сколько циклов этих нам отведено?
Встретимся ли снова? Кто мне даст ответ?
Крутимся в заботах, как веретено.
Есть ли смысл в этом? А быть может нет?
Сколько лбов учёных думало о том,
Как прожить достойно отведённый срок?...
Утро просыпается за моим окном.
Снова лист исписан... Был бы в этом прок.
Был бы прок
© Copyright: Дмитрий Углев, 2021
Свидетельство о публикации №121010306088
Свидетельство о публикации №121010306088
Рецензии