Поэты не ищут лёгких путей

Я поэт, а поэты не ищут лёгких путей.
(они им просто не удаются)
Всегда знаю, что нужно мне говорить,
Другое дело - как нужно.

Тогда твои руки - перьев цветы,
А кровь - чернила бумаг.

И ты создаешь на коже сырой
Новый мир, а не повесть бродяг.
Хотя знаешь... Что истина в наши дни?
Действительность - истина нас.

Бродяги, пьянчуги и бунтари -
не мало их среди масс.

Кто к буйности жизни однажды коснулся -
Зажёг свой рифмованный стан.

Потому богемный поэт это тот -
бродяга, остряк и мудак.
Кто сумел доиграть мелодию душ
Всецело весёлых людей.

Только холоднЫ реки простуженных
вен, в коих
Кровь, но не кровь. Застывает при дне,
А в ночи вулканом кипит. 

Простодушный певец. Забулдыга-остряк.
Путешественник знающий мир.
В сердце его - хранилище душ,
Что видал на своём он пути.

В голове - поёт ветер,
В глазу один линз с намёком на розовый цвет.
А другой глаз, он, почти как у всех
Видит трезвый безмасочный мир.