Хреновый художник

Я письма тебе писала, зная,
Что ты не читаешь их уже.
Осень пришла и опять расписала
Золотом озеро под Фаберже.
Город белой крупой засыпан будет,
На мокрую землю ляжет и снова растает снег,
Ты победитель по жизни – таких не судят,
Останови, если сможешь, этот безумный бег.
Ветер срывает последние желтые листья,
Мне без тебя не весело и не грустно.
Я под дождем промываю засохшие кисти,
Только в душе, как в хрустальном бокале, – пусто.
Может когда–то во сне я тебя повстречала,
Руки, которыми жадно меня обнимал,
Об этом я никогда теперь не узнаю,
Что может быть это ты меня нарисовал.
Как на палитре смешивал чувства и краски,
Все получилось, даже о чем не мечтал.
Ты любовался картиной, а, насладившись, –
Взял и безжалостно в клочья ее разорвал.
А мне с разорванным сердцем больно и сложно,
Все в мире меняется, и за осенью будет зима.
Знаешь, ты очень–очень хреновый художник,
Жаль только то, что забыть тебя сразу нельзя.
В жизни, мы знаем, все имеет цикличность,
Не привыкать мне все начинать с нуля.
Кто–то еще нелюбимый, но симпатичный
С любовью и нежностью вновь нарисует меня.