О В. С. Высоцком
Не слушает, тем боле не читает.
А зря, Высоцкий мог бы рассказать
Как надо жить, чтобы скотом не стать.
Сейчас к нему залезли под рубашку,
Послушали мы всех его друзей,
Но он ведь сам нам спел и про букашку,
Про лошадей, волков, и про ферзей.
Поэт – имеет право быть поэтом.
По жизни спотыкался, спору нет,
Но я сейчас пишу Вам не об этом.
Душа поэта – это ведь сонет.
Любовь воспел он в высшем проявленье,
И доказал, что дружба – не слова.
Какое не прочти стихотворенье
Душа очистится, а с ней и голова.
Он пел о моряках, солдатах, людях
С нелёгкой, исковерканной судьбой,
Он пел о наших повседневных буднях,
Что надо быть всегда самим собой.
И все, кто слушал песни те с надрывом
Менялись, становясь мудрей, добрей.
Прогнал коней он в небо над обрывом,
Но сам остался с песнею своей.
И можно прикоснуться к его строкам,
Послушать музыку, и фильмы посмотреть,
Уже не надо собирать по крохам.
Он стал нам ближе, стоит захотеть,
Но парадокс, не рвётся его голос
Из широко распахнутых окон.
Сейчас растёт уже другая поросль
И у неё на всё уж свой закон.
Они погрязли кто в попсе, кто в рэпе,
Для них три рифмы – это перебор.
Они общаются на новом, странном сленге,
При этом даже не ходя во двор.
У их родителей какие-то проблемы,
Когда-то слышали, но это так давно.
Что им Высоцкий, им бы теоремы
Всем доказать, и это не смешно.
Конечно, есть ещё и те, кто помнят.
У них в наушниках другого не найдёшь,
Но их всё меньше, потихоньку сходят
Они на мнет. А ты поёшь, поёшь…
А двадцать пятого опять пройдут концерты.
Часа на два, на три… И тишина.
Забудут на полгода лицемеры.
Неужто чаша выпита до дна?
Не верю в это. Быть того не может.
Исчезнет пена бестолковых слов.
Исчезнут те, кому и петь не гоже.
И мы опять востребуем основ.
Ты запоёшь из каждого оконца.
Аукнешься ты у людей в сердцах.
Ведь людям, невозможно жить без Солнца.
Иначе, быстро превратятся в прах.
Так пусть скорее этот день настанет.
Я не стесняясь добавляю звук.
И кто-то уже тихо подпевает.
Да будет Слово! Будет сердца стук.
Свидетельство о публикации №121010208426
Это стихотворение было написано 25 января 1998 года в день 60-ти летия В.С. Высоцкого:
В этот день ты родился на свет
Маленьким орущим человеком.
А сейчас тебя уж с нами нет,
Но, Владимир, ты прожил поэтом.
Ты не канул в Лету или Прану.
На земле оставил ты свой след.
Ты пропел мучительную правду,
И не нес со сцены всякий бред.
Потакая парт номенклатуре
Ты не пел мерзавцам: «Аллилуйя».
Ты не распылял себя в халтуре
И не принял участь холуя.
Ты был Гамлетом своей эпохи,
Добрым Человеком тоже был,
Но ты не рассчитывал на вздохи,
И предназначенья не забыл.
И когда ты, в образе Хлопуши,
Цепи разрывал и рвался к нам,
Мы тебя пускали в свои души,
Чтобы ты оттуда выгреб хлам.
А ты шел без страха разбить ноги,
Маски разбивал ты с наших лиц,
И, поэтому еще, быть может, Боги
Терпят нас не падающих ниц.
Ну а мы по дурости шептались,
Когда ты свою «Охоту» пел.
Твои нервы, словно струны рвались.
Многое, увы, ты не успел.
Прости нас, живущих и поныне.
Души, закатавшие в пиджак.
Мы тебя – поэт не сохранили,
И от темноты нас гложет страх.
Но остался ты в своих твореньях.
Ты – Поэт. Ты – Личность. Ты – Актер
Спев про нас в своих стихотвореньях,
Ты в нас нити кривды перетер.
Не боялся ты быть Человеком.
Парус твой порвали на куски.
Ты не побоялся спорить с веком.
Не смогли тебя зажать в тиски.
Ты ушел на цифре сорок два.
Кони привередливые встали,
Но, немного с хрипотой, слова
Нам безбрежные открыли дали.
Ты ушел на цифре сорок два
Противоестественно и рано,
Но твои остались нам слова…
С уважением.
Андрей Авлеев 10.07.2022 13:01 Заявить о нарушении