Стихи глупца

Этот тяжелый слиток
Под ребрами,
Переплетенный рубиновой
Лавой – чем тебя мерить –
Днями иль верстами?
Дождями ли,
Снегопадами?
Чем бы тебя взвесить –
Любовью, конечно же,
Вечной.
Нет? Ну, можно предательством,
Все же бывает,
И это случается и назовется потом
Обстоятельством.
Чем тебя мерять?
Сколами пуль?
Сзади, кстати, больше гораздо.
А может быть ты просто
Глупый нуль,
А мы тут мучаемся напрасно?
Нет? Снова придется искать единицу…
Единицу чего? Единицу сердца?
Какой-то зеленый туман в глазах,
Все плывет, я вижу чащу и деревья толще часовен, воду и домик…
Единицы ль вы сердца?
Но лишь сосны колоннами махнули в ответ,
Смолчал и дом с заколоченной дверцей…
Ф-фух, отпустило, мы так волновались,
Что за игру мы, право, затеяли?
Выпейте это!
Вот сигарета!
Может, сердце меряется портновским метром?
А еще точнее – в лотке, у прозектора?
Запасом ударов?
Количеством вздохов?
Размером ладошек, что его удержали?
Зарядом тоски, что вышел из глотки?
И один мудрый скажет: «Только лишь жизнью!»
И другой мудрый ответит: «Только лишь смертью!»
И между ними возникнут дебаты.
Право, становится скучновато – и тема, и споры.
Если вдруг могут, могут проверить,
Если не могут, во что-то поверить,
И на этом стоять до конца!
А я сейчас закурю сигарету.
Сюрприз – я не знаю ответа.
Это стихи глупца.