Январь то в белом соболе, то в черном

Январь то в белом соболе, то в черном.
То маета, то тягота ко сну…
И мы с тобой, как двое разлученных,
Прижались лбами к хладному стеклу.

Там, за окном седой унылый город
Запутался в проклятье непогод.
Зима и осень сладятся нескоро,
Хотя и это как-то да пройдет.

Пройдет ли? Я, ей-богу, не уверен -
Простуды одолели – не унять.
Окрещены и форточки, и двери,
И каждая болезненная пядь.

Не потому ли вы с утра печальны,
Не потому ли прерван разговор?
Одно спасенье – старый медный чайник,
Да липовых цветов случайный сбор.

И что бы мы без чаечной науки?
Казалось бы – сушеная трава...
По крайней мере, чашка греет руки
И, может быть, погожие слова.

Молчите вы, но все не так уж плохо.
Пусть даже по стеклу раскисший мел -
Вы слышите, срывается на хохот
Заслоны одолевшая метель?

Февраль еще отметится морозом,
И грустью притаившихся мансард.
Не для того, ли, чтоб сменить на прозу
Стихи о тех, в ком пробудился март?

Там, за окном седой унылый город,
Поверивший, зачем-то, в маету.
А мы с тобой снимаем лбами холод
И льнем к давно остывшему стеклу.


01-02.01.2021