Путник

Не Бродский ли бродит по улицам зимним,
по стужным и вьюжным? Нет, миля за милей:
проселки и тракты, почтовые тройки,
убытки, расплаты, лесочки, постройки;

Мелькают столбы верстовые, минуты…
Дома придорожные дразнят уютом.
А  путник обманутый прочь пролетает:
не верит, не помнит, и вовсе не знает,

что есть в мире мир и спокойствие крова,
поленья в печи и ночные засовы,
уют и тепло, и безбедная старость…
Что мир придорожный? – забвенье, отсталость.

Движенье любой самой ровной дороги –
спираль, ибо то возвращает в остроги
бесплодных надежд, заблуждений и лени,
то вновь увлекает витком озарений.

Не Бродский ли бродит по улицам снежным,
Органу ли звезды внимают, как прежде?..
Серебряный век на Руси по полгода
в год каждый. И, как ни навязчива мода,

снег ровно идет, но следов не заносит
тех многих, кого Мироздание просит
создать и оставить хвалой Мирозданья.
Всё прочее снег убелил. В назиданье.

И бродят по миру, следы оставляя,
не серой толпой и не белою стаей,
крылатые люди, что тайну искали.
Нашли или нет?.. Но в исканьях – летали.