рыба внутри тебя

сколько их еще будет, этих долгих паршивых дней:
встать по будильнику в шесть, заправиться  крепким кофе,
котомку – на спину и двинуться в путь, к Голгофе,
сбивая мозоли с кровавых своих ступней.

будешь ходить так неделю, месяцы и года,
вечером возвращаясь в пустую, как жбан, квартиру.
старуха уже расчертила по клеточкам, по пунктиру
жизнь твою, чтобы все четко, туда-сюда:

сдать квартальный отчет, влюбиться в чужого мужа,
вермутом загасить червя, что точит до дыр нутро,
градины слез впаять в чеканное серебро –
из них под ногами скопилась большая лужа,

и ты бьешься в ней рыбой с содранной чешуей.
старуха скалит в ухмылке гнилые зубы,
мол, с плевок осталось помыкаться, ну, голуба,
и накроют тебя, чуть остывшую, простыней.

вот тут в тебе неожиданно просыпается Рут Озеки.
хочется сумку набить стихами, поплакать и отпустить.
ты красива, любима; стоит лишь смежить веки,
как рыба внутри тебя снова захочет жить.