Глотка. Стихотворения 2019-2020 годов

Своеобразный итог - лучшие стихотворения последних двух лет
===========================
Тексты и люди

В моей жизни
Всегда были тексты и люди.
Сначала тексты, потом люди.
С людьми можно было говорить о текстах.
Я смотрел в близорукие сумерки текстов –
И не видел людей.

А может,
Сначала были люди.
Они носили меня на руках,
Они восхищались, когда я пересказывал тексты,
Погружали меня в крещенские купели текстов.
Я учился плавать в сумерках слов и смыслов,
Как рыба, ощущая течение, прилив и отлив
Напряженной мысли, не умеющей попасть
В свой проторенный след.

И я погружался в тексты.
Я прорастал из чужого текста, как росток
Из семени. Тянулся к далекому небу ветвями,
Тонкими как строки стихов. Руками,
Тонкими как ответвления
Неспокойной мысли.

Я был готов предать людей, уйти
В солнечное сияние текстов,  в синий прибой
Вечно обновляющегося ритма.

А вокруг собирались люди.
Говорили о сроках, об именах.
Жаловались на недород, на власти,
На бессилие плоти, на беспокойство духа,
На туманные дела, на скользкие делишки….

Мычали коровы, плакали дети.
Плоть изнывала от зноя, похоти, насекомых.
Вспыхивала надежда, гасла надежда.
Не было нужных текстов….

Я открывал глаза.
--------------------------
*  *  *
Птица певчая,
Не ведая чем заполнить
Пустующий промежуток
У самого края еще не взлетевшей песни
Хрипит и свищет, коверкает фразы,
Прочищает голос.

Из просторного горла
Сыплется труха отсыревшего времени,
Ставшие эхом отрезки и промежутки.
Ломти и лоскуты сыромятной памяти –
Не сотканная материя,
В которую пытается обернуться
Нетерпеливое тело не выдержанного
Временем желания.

У самого края песни
Боль превращается в трепет.
Все чаще чередование взмахов
Отпущенного на свободу голоса.
Окрепшая песня опережает
Свое же несытое нетерпение,
Становится высотою, воздухом,
Дыханием и кругозором –
Ничем.

Когда
Певчая птица открывает рот –
Обрывается мучительная цепочка
Движений тела.
Парящему звуку в этот момент
Не больно….
----------------------------
Глотка

Внутренняя жизнь – еще без боли,
В пределах некой полости
В которую тебя заключило слово «время».
Ты вобрал в себя свой страх, вдыхая
Остывший воздух ночного времени.

Снаружи – длинные, кривые
Тени предполагаемых предательств.
Там легко оступиться, отойдя на шаг
От узенькой тропки, проложенной чьим-то «надо!»
В небытии, среди тьмы «не могу!»

И вот возвращаешься –
В семейное лоно привычной речи,
В телесное тепло очень близких друг другу
Сбивчивых оправданий.

Но полость времени – глотка,
С помощью которой хочется
Выкрикнуть свое былое,
Чтобы на миг
Пришлое прошлое стало в словах
Настоящим.

Почувствовал приступ боли,
На миг задержал дыхание –
И вот уже у тебя нет времени.
Последние тик-так беспомощно стекают
По стенкам опустевшей полости
В небытие….
---------------------------------
*  *  *
Незвонкий зов отбившийся от стада
Внутри звонка мычащая монада
Птенец на нитке голоса повис
Страх одолеть смотреньем сверху вниз
Но нет опоры в воздухе отвесном
В нутре стокрылом ожиданью тесно
Звонят к обеду быстрым снам под стать
Навстречу рот несытый раскрывать
Но привкус лжи в отложенном обеде
В ловушке сна последний сыр не съеден
Птенец урок почти переварил
Он в снах нескромных выбился из сил
Телесный тон сличенью не дается
В неплотной тьме несмело в стенки бьется
Вопрос когда сквозь поры сна полет
Сложить плотнее крылья не дает…
-----------------------------
Костыль

Ученые жизнью –
Всю жизнь учимся ходить,
Используя чужое, взятое взаймы слово
Как деревянный костыль.

Костыль
Может быть высоким или низким
Удобным или не очень.
Мы выбираем его себе по росту,
Чтобы было на что опереться,
Чтобы с грехом пополам добрести,
Доковылять до самого дальнего края,
Увидеть море –
Море радостей или разочарований,
Море нераскрывшихся возможностей,
Патетических ахов и вздохов….
Море слез.

Мы все идем туда,
Тащим за собой невиданный ранее груз –
Груз мелких неприятностей
Или большой вины.

Чужое слово
Может вырваться из руки,
Стать птицей, которая взметнется ввысь –
В недоступное небо чужих ожиданий.
Или может выскользнуть из руки,
Стать камнем, который покатится вниз
По пологому склону чужих предпочтений

Но чаще всего мы стучим
Чужим (своим) костылем
По деревянному полу повседневности…..
Или на худой конец тычем волшебной палкой вдаль –
Туда, где туманный предел наших мечтаний….
Чтобы показать собравшимся рядом,
Для чего мы живем.

*

В небольшом, но сплоченном коллективе
Живут наугад, вдыхая
Ядовитую смесь идеального прошлого
С тем, что кому каждый раз придется
По вкусу…

В небольшом коллективе
Очень быстро разбирают оставшиеся роли,
Дефицитный товар не пылится на складе.
И в конце рабочего дня обычно не хватает слов
Чтобы выразить восхищение, презрение, зависть
И прочие разнообразные чувства…

В небольшом коллективе
Придумывают роли, отращивают ресницы,
Ногти, волосы и другие аксессуары,
Обрастают привязанностями как щетиной
К концу недели….

*

Проповедник на помосте
Открывает рот, выдавая каждому,
Щедро взвесив, нужную порцию счастья.
Половина мира смеется или плачет,
Половина – корчится от боли.

Каждый-каждый найдет себе свою половинку!

Слова – самый сложный конструктор.

Из готовых,
Выданных под расписку слов
Можно смастерить себя крышу
От дождя и солнца,
От отчаяния и раскаяния….

А потом уползаешь прочь
На обрубке случайной фразы…
Мимо брошенных врассыпную существительных
Мимо льнущих к чужим следам прилагательных –
В свою бесконечность,
К себе домой.
----------------------------
*  *  *
Вдыхаю воздух предвесенний,
Сам не заметил, как взобрался
По лесенке слов,
Минуя промежуточные этажи междометий,
На головокружительную высоту
Самого глубокого вдоха.

Мир как на ладони,
Весь в проталинах быстрого сна,
Обнаживших изнанку зимнего времени
Немного страшно глядеть на мир сверху,
И странное головокруженье – то ли от высоты,
То ли от глубины пространства между домами.

Между «еще не успел!» и «уже довольно поздно!»
Гуляет, рыщет, заблудился весенний ветер.
Ветер растворяет запахи, звуки, следы шагов
В сумерках неопределенности…
Запас высоты стремительно тает. Все ближе
Черная земля проталин. Сильнее –
Привычный соблазн повториться, вдыхая
Предвесенний воздух.
-----------------------------------------
*  *  *
Весна прорастала в просвет
Между прошлым и будущим
Без разрешенья.

Пила гремучую смесь
Солнечной погоды с ветром,
С порывом вернуться вспять
К вечно повторяющемуся парадоксу
Прорастания.

Брела наугад, наткнулась
На пасмурный дождливый день.
Теперь обильная влага
Воспоминаний стекает вниз по
Отяжелевшей листве….
---------------------------------------
Почти

Мир – социальная сеть, связавшая аккаунты снов
С небытием того, что еще вчера казалось явью.
Время движется навстречу последнему «не могу»
Со скоростью моих небрежных желаний.
Я живу, чтобы дописать комментарий
К тому, что еще вчера пришло на минуту в мой сон
И стало почти явью
На сломе моего болезненного воображения.
При этом я стараюсь не принимать во внимание слово «почти».
Иначе могу заразиться, заболеть, умереть виртуальной смертью,
Не дописав последнего слова, рассыпав случайные смыслы
На периферии чьего-нибудь не вполне родившегося сознания.
И строчка обо мне, лишенная последнего «почти»
Осядет ложью на дно чужой горячей веры.
------------------------------
Понарошку

Сколько себя помнил –
Всегда играл в смерть понарошку.
Много раз умирал в тепло и в холод,
При разных обстоятельствах, еще не зная,
Как мысль о смерти может отразиться
В зеркале жизни.

Смерть понарошку была нестрашная.
Ее питали своими соками сочувствующие взгляды.
Мысль о ней плавала в густом сиропе чужой речи,
Не умея уйти в глубину.

Смерть понарошку одевала
Детские мысли в странные одежды не по росту,
Питала чувства непрозрачным соком иллюзий.
Не было одиночества. Всегда находился некто,
Произносивший за кадром посмертное слово.

Смерть понарошку напоминала
Игрушку-трансформер:
Отделив себя от жизни,
Можно было в сотый раз собрать себя заново.
Смастерить себе фигурку героя или мученика
Из подручных частей….

*

Мысли о жизни, мягкие вначале,
Вытянулись в стальную нить – от смерти понарошку
К самой настоящей – той, которая теперь маячит
За каждым нечаянным поворотом мысли.

Мысли о смерти обветрились, почернели.
Впитали в себя совсем не детские страхи.
Набрали вес, опустились на дно сознания.
Из них теперь не вылепить ни мученика, ни героя.

Как ни старайся - получится только предсмертный крик.

Хотя сам еще не знаешь, какое именно слово.
Всплывет на поверхность, чтобы отразиться
В зеркале жизни, еще запотевшем,
Когда через силу делаешь
Последний выдох.
----------------------------------
Дальше крика

Если верить биографу,
Художник и его боль всегда рядом.
Их взгляды встречаются на узком мосту
Из прошлого в будущее. Они – два притока
Реки, над которой нет сил перекинуть мост.
Текут воспоминания, нестройные мысли
Омывают собой сразу оба берега
Привычной жизни – до и после.
И если художник прикасается к чему-либо взглядом –
Там остаются отпечатки пальцев
Его притупившейся боли.

Если верить картинам,
Художник опережает свою боль на полтора-два шага,
Оставляя следы воспоминаний в недавнем прошлом,
Пытаясь заключить упрямую спутницу внутри
Только что написанного холста. Оставить ее там одну
Как в доме для душевнобольных. Там, где главное правило –
Не встретиться взглядом
С давно позабывшейся болью.

Если верить предсмертному крику,
Боль опережает художника на полтора-два шага.
Она собирает воедино его последние нестройные мысли.
И художник на время задерживается на мосту –
Там где вчерашний крик оседает на дно залива
Самой тяжёлой фракцией еще не сказанных слов.

Художник не успевает перейти свой последний мост.
Ни он, ни его боль не смогут увидеть,
Что там –
Дальше крика….