Белые снегири - 31 - 3 -

3. НОВЫЕ АВТОРЫ

МОИСЕЕВ Юрий Вячеславович родился в 1965 г. в посёлке Новосиньково Дмитровского района. Стихами начал заниматься в 1982 г. во время обучения в мореходной школе города Лиепая Латвийской ССР. Попытки напечатать свои сочинения в советское время успехом не увенчались. В жизни сменил много разных профессий. Первая публикация – в газете «Семья» в марте 2005 г. В литературном объединении «Дмитровские зори» с 2006 г. Стихи публиковались в периодических изданиях «Дмитровский вестник», «Дмитровские известия», «Времена и вести», «Литературная газета», «Северная жемчужина». В 2010г. выпустил самостоятельный сборник «Путь к себе», получившую высокую оценку специалистов и читателей. Активный участник литературных встреч «Каблуковская радуга», дипломант этого конкурса 2007, 2008, 2009, 2011, 2013, 2014 гг. Дипломант конкурса им. Петрова г. Кимры. 2008 г. Постоянный соавтор сборника «Каблуковская радуга», а также «Страсти» 2007 г.

В 2009-2012 г. являлся руководителем литературного объединения «Дмитровские зори».

С 2012 г. обучается на заочном отделении филологического факультета Тверского государственного университета.

В 2013 г принят в Московское областное отделение Союза писателей.

МОЖНО ВЫТЬ...

Можно выть или горько смеяться, но это не важно:
Всё давно решено, к сожалению, - кем-то за нас.
Грозный крейсер, вблизи, оказался поделкой бумажной,
Где умелой, но подлой рукой нарисован компАс.

Курс держал рулевой, но мы двигались строго по кругу:
Бутафорский штурвал был ничем не привязан к рулю...
Хитрый каверзный враг притворялся единственным другом,-
Он учил нас молиться усердно, как Богу, - рублю.

Видно, в нашей кровИ - не иметь золотой середины:
Ненавидим - в распыл, обнимаем - до хруста костей!
Мы свалились в гламур: бутики, шоу, спа, лимузины...
И примером своим тащим в эту же пропасть детей!

Новый век, новый стиль... Всё нескладно, всё слишком иначе:
Вместо скромных синиц надувные летят журавли!
Ближе к ночи душа, как ребёнок оставленный, плачет
По утраченным Вере с Надеждой, убитой Любви...


О ПОЭТАХ

Принимать это надо без горьких обид.
На Руси так сложилось исконно до веку:
Если умер в расцвете, а лучше - убит,
Значит, титул "ПОЭТ" можно дать человеку.

А поскольку живой, не зазорно клеймить,
Насмехаться, давить, погонять в хвост и в гриву,
"Дело сшить", применив белоснежную нить,
И отправить калымить на прииск "Счастливый".

Вот когда отойдёт, испустив тяжкий стон,
Когда ляжет в тиши под гранит или мрамор,
"Откровенье" услышим: "Был гением он!"
И каморка его уподобится храму.

Тех, кто пишет от сердца, от боли души,
Тех, чья совесть не спит на пуховых перинах,
Почему-то Отчизна хвалить не спешит:
Ей привычней и проще - почтенье к могилам.

Над погостами скорбно плывут облака.
"Запоздалых открытий" поменьше бы, братцы!
Жизнь поэта, конечно, продлится в строках,
Но помочь бы ему на земле задержаться!