Из Чарльза Буковски - пастораль

                Чарльз Буковски


                пастораль


                слушая пианино и
                трубу
                бьющихся  между собой
                на радио
                высказанная цель бытия
                остаётся
                неразрешённой.
                все 6 кошек
                сейчас
                спят
                12:30 ночи,
                моя жена через
                дорогу в гостях у
                соседской леди.
                ладно, они в этом
                нуждаются.
                ипподром
                сегодня закрыт
                и я был потерянной
                жирной
                бабочкой.
                большинство дней идут в
                никуда
                но уклоненье от боли и
                смерти
                прекрасно.
                они объявятся
                весьма скоро,
                плодовитые,
                подзаряженные,
                доблестные,
                самые-самые.

                теперь по радио
                поёт хор,
                они поют для меня
                пока я чищу
                ногти
                при помощи зубочистки.
                нынче нет
                никакого грома
                никакого рычания тигра
                в мозгах.

                я отдыхаю.
                я тру
                лицо пальцами.

                я ожидаю
                войны.
                столетия
                хорошо потренировали
                меня.

                я откидываюсь на
                спинку стула
                и улыбаюсь сам себе,
                для себя самого,
                всем,
                никому.
                это весьма
                замечательно.
                это так же хорошо как
                то что всё
                когда-то
                устроится.


                from: "The Betting on the Muse"

                02.01.21

      pastoral
               
listening to a piano and a

trumpet

mix it up

on the radio,

the express purpose of

existence remains

unsolved.

all 6 cats are asleep

now,

12:30 a.m.,

my wife is across the

street visiting with a

neighbor lady.

good, they need

it.

the racetrack was

closed today

and I was a lost

fat

butterfly.

most days go

nowhere

but the avoidance

of pain and

dissolution are

lovely.

they will arrive

soon enough,

fecund,

recharged,

valiant,

evermost.

 
 
now there is a

chorus on the radio,

they sing to me

as I clean my

fingernails with a

toothpick.

 
 
no thunder

tonight.

no tiger roaring

in my brain.

 
 
I am resting.

I rub my face with

my fingers.

 
 
I am waiting for

war.

the centuries have

trained me

well.

 
 
I lean back in the

chair

and smile

to myself,

for myself,

for everything,

for nothing.

this is absolutely

great.

this is as good as

it is ever

going to

get.