Арбат лежит в снегу,
Просыпавшемся из…
Но я еще смогу
Здесь поутру пройтись.
Арбат усыпан снегом,
Мне говорят о том,
Что я иду след следом –
В руках сжимая том.
Вон там родился Белый,
Там жили Шагинян,
Так тихо – децибелы
Снижаются к нулям.
Насквозь литературным
Являясь человеком,
Я, вставший на котурны,
Иду за прошлым веком.
Тут – от ворот арбатских
До площади смоленской
Иду в шинели статской,
Несу билет членский.
Я тоже был писатель
И на трубе дудец
И языком чесатель
И на дуде трубец.
Теперь все меньше пыла,
И страсть поулеглась,
Что было – то и было,
А новое – не в масть.
Арбат
© Copyright: Олег Макоша, 2021
Свидетельство о публикации №121010202488
Свидетельство о публикации №121010202488
Рецензии