Пять с утра

День за днём листаю ноты, заношу себя в тетрадь.
Переписываю после, чтобы сыну почитать.
Набиваю дальше в гаджет фиксипелки- песни Дня.
Поздней ночью сны заката заполняют в кровь меня .

Не поэт я, лишь посредник передаточной цепи.
Жду пока морзянкой древней, застучат тире Дали.
Вперемешку с Прави точкой и других иных Миров.
Воскресают буквы, строчки и столбцы роятся вновь.

В голове моей туманом, дикой стаей собрались
Части, образы, мгновенья. Отправляю сразу в Высь.
Возвращаясь после в Темя током пробирает дрожь,
Заставляя пальцы двигать и разбрасывая ложь,

Собирать из пазлов строфы, Суть из бреда доставать.
После вчитываясь в кашу постепенно понимать:
Что, зачем, когда, кто первый почему, напрасно, нет?
На вопрос любой застрявший вылезает мне Ответ.

Не поэт я- просто ангел выбрал этот связи Путь.
Через клеточки в тетради помогает не заснуть.
Не пропасть в Полярной ночи, дотерпеть  до фазы Дня.
Выстилая пухом гравий, грани Эго теребя.