Уходит год...

Уходит год, а с ним заботы,
проблемы, страхи бытия,
и день за днём...Желанные субботы
и воскресенья - красным прочертят

отрезок времени минувший.
В забеге сбившихся в табун,
часов, минут, проснувшихся, уснувших,
из рамок вытекших табу,

запретов, кодексов, условий...
Вот это можно, то - нельзя,
как нецензурно - матерное слово
средь чистоты небес по грязи муторной скользя.

Вернуть бы всё, что так недавно было
улыбки лиц, сияющих в метро,
бабулек во дворах, судачащих так мило
и ребятишек с мамами, просящих эскимо.

И первоклашек с чудными бантами,
с глазами, широко раскрытыми на мир,
без преждевременных морщинок меж бровями
родителей, экономических не знавших дыр.

Приходит год, пугаемый Ковидом
и новым штамом из Британских недр,
тарифом, устрашающего вида...
А где ж Гарант, что на обещания, был шедр...

Затянем братья пояса потуже,
то не в первой, и нам не привыкать,
а "шо робить", коль с головой не дружат
"гаранты" разные и жадная их рать.

Но не к лицу скулить славянам,
бывали, братцы, хуже времена,
проснёмся мы от мутного тумана...
А если что, так ноги в стремена!

31.12.20.