Срываю покрывало с бытия
и вижу, что оно необъяснимо.
А Новый Год, как мальчик для битья,
а будущая смерть непредставима.
Она крадётся в лабиринте снов
и что-то с ней не так, со старой сводней.
Её обман приелся, глуп, не нов,
и чем настырней тема, тем негодней.
Мне кажется, мой беспокойный дух
не заслужил ещё успокоенья.
Я подбираю песенки на слух
отвлечь себя от зимнего смятенья.
Но жаловаться тоже не с руки.
Дни незаметны и как сон легки,
проносятся по сцене на пуантах,
неотличимы, словно мотыльки,
с них взятки гладки в зимних вариантах.
А что ещё? Какого мне рожна?
Остатки сладки. Старость неважна.
А важно, чтоб не сбился с панталыку.
Луна сквозь тучу сунула свой нос
и пьяно ночь пошла наперекос,
насвистывая браво «Гоп со смыком».
Срываю покрывало с бытия...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120123107384
Свидетельство о публикации №120123107384
Рецензии