Снежинки падают, летя,
Кружатся в воздухе, не тая.
И лишь мороз, полушутя,
Движением этим управляет.
Мы в ожиданье снежных бурь,
Метелей вьюжных и капелей,
Глаза, как в детстве ты зажмурь:
Поэт играет на свирели.
Средневековый менестрель
В него как будто воплотился.
Сыграв очередную трель,
С Вселенной он незримо слился.
Зима давно уж на дворе,
А Он, вне времени земного,
В этой причудливой игре,
Избрал себе влюбленных в СЛОВО.
31.12.20
Поэт играет на свирели
© Copyright: Марина Либорская, 2020
Свидетельство о публикации №120123106812
Свидетельство о публикации №120123106812
Рецензии