Бутыль денатурата

Снова ночь – а предо мной молчанье.
Снова ночь – и за окошком снегопад.
Сучится рифмой ритм, как – будто бы нечаянно,
И сердце консонируя с часами отбивает такт.

Поделены дороги на маршруты, траектории и тропы.
Помножены на ( ПИ) амбиции и чувство собственного «Я»
Вся моя жизнь – листок, да полные ошибок строки.
А в целом мы – песочек, глина да земля.

И что ни день – то полная бутыль денатурата.
Болезненное наваждение, как статус КВО
Постскриптумы, постфактумы и мир как дур палата.
Интерполяции, кавычки, скобки и сломанное о бессмыслицу перо.

 Прилягу – встану, лягу – встану, лягу - встану…
Пугая эманации, пройдусь по комнате и сяду за тетрадь.
Чистые листы, как свое будущее, я наперед перелистаю.
Оставлю только кофе, ночь, да смятую кровать.

А мысли все подспудные, субтильные, хрестоматийные.
И не моргая ночь, посмотрит на меня в упор из высоты.
За стенами домов – истории медийные да жанры комедийные.
А так хотелось бы иной, не формативной красоты.