Не чёрная, но, всё же зависть

Мне 88. Время дальше катит.
Жизнь кончиться спешит.
Сквозь пальцы просвистела.
Что мог бы, я не сделал:
Вовремя не осознал.
И, точно, не старался.

И, лишь теперь я понимаю,
Что мог бы совершать.
Но одного таланта мало.
Сознаньем, волей надо обладать.
А у меня ленивое упрямство.
Никто не мог меня заставить.

Ведь были гении,
Которых надо насильно обучать.
Тому пример, великий Паганини.
Он детство потерял: отец заставил
С утра до ночи гаммы повторять,
Чтобы ему великим стать.

Но детство не вернёшь.
И жизнь едва теплится.
Сил нет, учиться опоздал.
На пенсии сижу, стихи пишу,
И, иногда, завидую слегка
Свершившимся талантам.

По телевизору, который день
Играет Боренбойм Бетховена всего.
Когда успел он выучить, понять?
Но там еврейское упрямство,
Свой талант выпестовал он.
Но, ведь, не каждый может так.

Как я сейчас завидую ему.
Завистью совсем не чёрной.
И времени на зависть нет.
Не буду на пустое тратить.
А, лучше стих об этом напишу:
В зачёт пропавшему таланту.