Сергей Есенин

Как коротки мглистые дни декабря
И люди спешат на Рождественский праздник,
И им не к чему, что сидит допоздна
В фойе "Англетера" задумчивый странник

Бежал ото всех из постылой Москвы;
Бежал, чтоб забыть как удушливый сон,
Чтоб здесь на Неве строить планы свои
(Но так и не смог, от себя убежать он)

Всё та же усталость, всё та же тоска,
Всегда одинок, он с друзьями не дружен,
В свои тридцать лет ни угла, ни жилья;
Да и родным как источник он нужен

Боясь в пятый номер злосчастный зайти,
Надзор за богемой - привычное дело,
Поэт понимал, что нет больше пути,
Стихи обескровили душу и тело

Всё реже он пишет и пишет с трудом,
Стихи наизусть он уже не читает.
А что впереди? Лишь долги да дурдом,
Да ждёт Человек в чёрном, он это знает

Он знает и то, что осталось ему
Не так уж и много, а сделано "мало",
Машина репрессий уже на ходу
И многих друзей, и знакомых не стало

А были когда-то и светлые дни,
И сидя в фойе, их листает страницы,
Талант от природы рязанской земли
И первый в известность полёт "Радуницы"

Каким же счастливым и лёгким он был;
Кружки, выступления, слава поэта.
Он "Лелем" весенним средь публики слыл
И полон был сил, тяги к жизни и света...

Но он изменился, причина тому:
Война, революция, хаос и голод;
И как разобраться в невзгодах ему,
Когда его гений тщеславен и молод?

Отсюда, быть может, стремленье гореть
И к первенству славы идти без оглядки,
Он ради его готов "банду" терпеть,
При них учиняя скандалы и пьянки

Любовь к нему женщин спасала от драм,
Любили его безнадёжно и страстно,
А он по натуре не "ангел", а "хам";
Он им изменял и вёл с ними ужасно

Но как загорались у зала глаза,
Когда с синью глаз, с золотой головою
Взлетал он на сцену, и нежность стиха
Пленяла красой и своей добротою

Ведь больше всего он Россию любил,
Она для него была счастьем и страстью;
А что же взамен от неё получил?
Известность, болезнь, осуждения властью

Он болен. Да, болен и болен душой,
Не видя просвета в реальности злобной,
Терял в своём бунте контроль над собой
И горько рыдал в меланхолии чёрной

Он снова один, без детей, без гроша,
Все требуют денег: родные и жёны,
Опять по издатам - ему беготня,
Но силы таланта уже не бездонны

Ведь славы ему не прибавит скандал,
Ни пушкинский вид, ни Европы одежды
И не признания знатнейших дам,
И это конец, дальше - смерть без надежды...

Повесился он на декабрьскую ночь
В углу, у окна, на трубе отопленья,
Не в силах поэт был тоску превозмочь
И выбрал покой, как итог избавленья

Ремни чемоданов (на нём он висел),
Окурки, бутылки, листки со стихами;
Разбросано всё. Может кто-то хотел
Найти телеграмму с партбонза словами?

Отсюда другая идёт кутерьма,
Иная совсем констатация фактов:
На гибель - молчание власти три дня
И ни каких, даже следственных актов

Давайте же мы разберёмся во всём
И пусть не страшат нас сомнения в деле:
Где дворник, услышавший шум за окном,
И как поселился Есенин в отеле?

Для трезвого - пуля "нежнее" петли,
Его револьвер, что привёз, не был найден;
И почему появились стихи,
Что были написаны Эрлиху за день?

Глубокий порез, даже если был зол,
Но в номере крови Есенина мало;
Но почему комендант не вошёл,
Когда открыв дверь, он ушёл, как не странно?

Как много вопросов, а вывод один:
Погиб величайший поэт на планете,
И пусть сей Икар не по правилам жил;
Но разве иначе он мог жить на свете?

Цветы на Ваганькове будут всегда,
Другой не услышим мы "божьей свирели",
Один раз в сто лет возрождает земля
Таких, что в стихах, так и в жизни горели.

*Заготовленные комментарии не пишу, чтобы не нагружать сайт. Достаточно
 прочитать книгу А.В.Лукьянова "Сергей Есенин. Тайна жизни", и всё будет понятно.