Сигнал из Поповки

Драматург Демиург набросал мне сюжетец
из потрёпанных ветром желаний судеб,
и черкнул на своём идеальном манжете
рецептуру для тех, кто по жизни нелеп,

но ещё воздвигает себе монументы.
Вся недолга слагалась из сотенки грамм
раздобытых в хорошей текиле моментов,
зафутболенных после в чужой Инстаграм;

двести водки (возможно, «Сибирской»); бокала
прибалтийского пива, вкрапленного в джин;
вискаря для того, чтоб душа повенчала
90-й с набором заметных седин

и конкретных залысин; стаканчик спиртяги
да гитару на весь бесконтрольный процесс
перехода душою наполненной фляги
из ладоней в ладони. Сопутственный пресс

неуклюжих, но столь дорогих поминаний
о давно погружённом во времени тьму,
отзовётся неслышно в допитом стакане
и отправит припомнивших юность к тому,

кто давно улетел и уже не вернётся
в этот ставший преступно трезвеющим мир,
где давно засыхают сердца и колодцы,
превращая реальность в пустой сувенир.

Всё не так. Всё не там. Но покуда мы живы
и ещё в состоянии веки поднять,
мы со знанием выпьем за нас, за служивых,
научившихся ночью рассветы гонять

и брести в темноте по сознания стенкам
к абсолютам проявленных жизнью идей,
что озвучил когда-то наш ротный Бутенко,
превращая мальчишек в серьёзных людей.

И пускай ничего не изменится прежде,
чем мы тоже в туманы начнём уходить,
всё равно нам достались уроки надежды
и её же, ведущая к зрелости, нить.

Так что, братья, играем на времени сцене
и плевать на тенями заполненный зал,
если юность бежит по изломанной вене,
открывая на небо курсантский портал...