Данным давно (А кажется – вчера!
Мне память до сих пор пронзает душу!)
В лесу, у фестивального костра
Я песни пел, а ты сидел и слушал.
Поэзия – не просто ремесло,
А звон гитары – для души отрада.
Шесть струн, семь нот и пара верных слов…
И взгляд… А больше ничего не надо.
Ты был надёжен, на язык остёр.
Я твёрдо знал – с тобой мы «сварим каши».
Связал навеки тот лесной костёр
Такие непростые судьбы наши.
Мы спорили, несли «святую чушь»!
Костры плясали бликами на лицах.
Ты приезжал ко мне в степную глушь,
А я – к тебе, в Российскую столицу.
Кружили дни увядшею листвой.
Мы оставались внутренне всё те же.
Но чаще - в телефоне голос твой.
А встречи становились реже, реже.
И вдруг – звонок. До праздников три дня.
На улице - год високосный, клятый.
Он забирает друга у меня…
Москва. Декабрь. Две тысячи двадцатый.
06.00 30.12.2020
Виталию Богданову
© Copyright: Константин Фролов-Крымский, 2020
Свидетельство о публикации №120123007306
Свидетельство о публикации №120123007306
Рецензии
Ушедшие живы, пока мы о них помним. Разделяю Вашу боль утраты Друга. Так проникновенно Вы об этом пишете.
Диана Тамаева 17.01.2021 12:28 • Заявить о нарушении
Диана Тамаева 17.01.2021 12:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.