Размышления о поэзии. Квадрига

***  I  ***
Как художник, рисуя портрет,
начинает с наброска несмелого
и прищуренно смотрит на свет,
извлекая все краски из белого,
так поэт - ловит звуки с небес
и бормочет бессвязно. не тронь его!
бредит словом, чтоб образ воскрес,
белый свет наполняя иронией,
первозданностью, чудной строфой,
и пронзительной музыкой тонкой...
И парит белый лист над землёй,
словно аист, несущий ребёнка.

***  II  ***
Кто опять наступил на грабли,
Заподозрив меня в кокетстве?
Не гоняю я тучи саблей!
Не забыл я, что родом из детства.

Мой герой – он другой! Мальчишка!
Он – романтик, cвободный духом!
Он не носит чужих манишек,
У него очень тонкое ухо.

И когда мы встречаемся редко,
С глазу на глаз, поближе к ночи –
замираю я каждой клеткой
В ожиданье бегущих строчек.

***  III  ***
Пусть я кому-то неугоден 
(хоть не завистлив, не спесив),
пусть я немного старомоден –
Я голосую за стихи!
За нерв Высоцкого! За тайну,
что Пастернак зажёг свечой.
И за Маринины страданья,
за дай нам, Бог, любить ещё!
И бездыханной строчкой вытек,
на удивлённый мир упав,
лишь вымолвить, как искру высечь,
к тебе летящие слова...

***  IV  ***
Стихи – спасение? Нирвана?
Ночные муки до зари?
И выступают из тумана
Бессонных мыслей фонари.

Стихи не пишутся обманом.
Они – не способ рифмовать, 
А одиночества печать, 
Оставленная ураганом.

И никогда нам не понять,
Как прорастают эти мысли.
Наверно, всё-таки Всевышний.
Наверно, божья благодать...