Дно дна

Не борись с этой мглой. В ней нет истин, как, впрочем, и страсти
полусонную ложь на дидактики ложе познать,
разрывая вселенную смыслов на малые части
и пытаясь иглу откровенья под кожу загнать

для серьёзного кайфа. Не бей понапрасну тревогу
из-за белого сердца, качавшего кровь, как насос,
и молившего беса открыть ему тропку до Б-га,
чтоб хоть где-то услышать ответ, а не вечный вопрос

о дырявой душе. Не скули о потерянном в детстве,
беспримерно наивном и добром значении грёз,
убеждавших, что мир - это то, что живет по соседству
на пятнадцатом небе, где вихрь Вероничьих волос

заплетается Львом. Не мути эту мёртвую воду
в чуть надколотом жбане добытых в борьбе перемен
на затертых страницах истории злого народа,
совершенно заслужено взятого в длительный плен

на века и века. Не кричи в ухо тьмы понапрасну!
Избегай параллелей с собой, отражённым в словах,
закольцованных тем, кто в пространство вбивал ежечасно
заострённое время из ветра в пустых головах

не добравшихся вниз. Не смеши человечка на плахе
чем-то слишком гуманным, но в сути бесспорно пустым,
если хочешь избавить любовь, отраженную в страхе,
от дурацких надежд на сведённые страхом мосты

к зеркалам вдалеке. Не несись, как оторванный байкер,
к горизонту случайных событий, что вставлены в план
обязательных здесь, в человечьей пустыне, соитий
с легионом вскрывающих мир через плоский экран

с телебашен тоски. Не крутись, будто юная белка
в повседневности зрелой прозрачном, чужом колесе,
открывая глубины лишь там, где для Вышнего мелко,
и куда окровавленным стадом сползаются все

одиночества мук. Не вставай с чуть согретой постели,
если там, за окном, завывает иллюзий метель,
проникая в мозги сквозь удачного опыта щели,
и на лёгких рисуя далёкий-далёкий апрель

примитивных каверн. Не лечи осторожности вывих,
если ты не уверен в оскольчатом смысле беды,
что встречает любого на нового счастья обрыве,
и вручает с улыбкой букет полевой ерунды

как естественный знак примирения с болью и скукой.
Не терзайся прошедшим, не верь настоящему, жги
приглашенье в грядущее. Всё это связано с мукой
просветления там, где при жизни не видно ни зги.

Не роняй ничего из того, что могло б позабавить
пятитонные души любителей сгорбленных спин.
Если ты уж обязан сей мир хаотичный оставить,
то, конечно, оставь здесь свой временем сточенный сплин,

открывавший тебе абсолютно ненужные двери
в бесконечном вращении третьей, спешащей туда,
где любовь не нуждается в страстью придуманной вере,
за которой лишь ночь да испытанных тел череда.

И вот только тогда, перепробовав в ноющей боли
эту тысячу «не», ты и сам, наконец-то, поймёшь,
что сюжет бытия был написан не трепетом роли,
а простым безрассудством продавшего душу за грош...