Чёрные бусины букв бегут по строке...

Черные бусины букв бегут по строке.
Испещрена добрая часть души невесомой.
Пятна чернил остались на бледной руке,
А душа бесконечно рвется к забытому дому.

В доме том живет солнце и свет,
Забытое колесо от старой телеги в саду,
И ты знаешь на каждый вопрос ответ,
И знаешь, что не один на холодном ветру.

Там травы в аллее пахнут пряно,
Приветливо серебрится листва и стрекозы.
И от воспоминаний на душе хмуро и пьяно
Но ты сделал уже в жизнь свои взносы...

Ты больше не дома. Ты часть листа.
Ты не в аллее...От тоски нет больше средства.
И твоя рука уже не может быть чиста,
Как ты не можешь вернуться в детство.

Бусины букв побежали с испугом по листу,
Часть души твоей осталась где-то дома...там.
И ты теперь один на холодном своем ветру
И ты сам уже покорен всем своим ветрам.

Как нельзя отмыть от крови чернил руки,
Так и нельзя найти верное средство...
Чтобы в дни невыносимой тоски и муки
Иметь возможность душой вернуться в детство