Прощай, две тысячи двадцатый,
красивый только в начертанье!
Но то, что ты принёс, треклятый,
осталось рядом в назиданье.
Всё начиналось так привычно:
шампанское, икра, гулянья,
петарды в ночь, ну, как обычно,
без них и праздник не встречанье!
А поутру они проснулись,
все мы, кто встретил високосный,
не ведая, что окунулись
в беду невиданного роста.
Беда увенчана короной,
пришла ко всем незваной гостьей.
И сшиты маски к обороне,
но нет защиты душ от злости.
И нет ответов на вопросы
известные давно в России.
А делать что, когда непросто?
«Кто виноват?» - не всех спросили.
Так год двадцатый новой эры
взрастил средневековья страхи
и нет страшнее высшей меры,
чем разобщение на плахе.
Но он уходит восвояси
год непонятный, пандемийный,
оставив тайну ипостаси
для осмыслений… не стихийных.
28.12. 2020
Прощай, две тысячи двадцатый...
© Copyright: Хорошилова Анна, 2020
Свидетельство о публикации №120122904123
Свидетельство о публикации №120122904123
Рецензии