баллада о счастье

    Я гулял по аллее Ростовского старого парка.
    Помню раннюю осень, конец сентября.
    Ещё было тепло, но солнце светило не жарко.
    Ветерок налетал, на деревьях листву теребя.

  Тут внимание моё привлек одинокий мужчина.
  Он читал на ходу, глазами уткнувшись в листок.
  Было ясно, что важная очень причина
  Заставляла его разбираться в сплетении строк.

    Я на месте застыл. Захотелось увидеть развязку.
    Как поступит, когда дочитает письмо?
    Разорвёт на кусочки и выбросит в урну бумажку?
    Или просто плечами пожмёт не узнав ничего?

  Он письмо дочитал и застыл в восхищении.
  Был он счастлив и радостен, только не пел.
  Мне же стало неловко. Я замер в смущении.
  Будто что-то интимное я подглядел.

    Что же он прочитал? Отчего ему радостно стало?
    Может та, что любил согласилась женой его стать?
    А быть может редакция та, что стихи отвергала
    Наконец-то решила отдать их в печать?

  Я не знаю, что было в письме, я к нему не причастен.
  Иногда вспоминаю счастливое это лицо.
  Так порой человеку немногое надо для счастья:
  Например на аллее прочесть письмецо.