В природе нет однообразья,
Хотя повторов не избечь.
И не от этого ли разве
Щиты молитв с игрою свеч.
И на шоссе, где мотоциклы
Несутся с байкерами вдаль,
Природа делится на циклы,
Как восходящая спираль.
Есть у неё овал и конус,
И пень трухлявый для опят.
И где провал – не будет тонус,
И где подъём – не будет спад.
И в этой мастерской – не в цирке,
В горниле огненном не пир.
А потому, что это циклы,
И оттого цикличен мир.
Блюдя баланс на коромысле,
Как водоноша по жнивью,
Плывёт судьба – и в этом смысле
Нас посещают дежавю.
И что ни тронь у поднебесья,
Чего боюсь и не боюсь,
Во всём найдётся равновесье,
Периодичность и союз.
Мечта картёжника – Монако,
Чтоб дым развеять бытовой.
А мы по лестнице, однако,
Идём по этой винтовой.
И с рёвом байки с седоками
Несутся не через века ль.
И снова мы пересекаем
Одну навечно вертикаль.
2020
Циклы
© Copyright: Иван Парамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120122808830
Свидетельство о публикации №120122808830
Рецензии