сижу, застывший как в эпоксидной смоле

сижу, застывший как в эпоксидной смоле
и ручкой царапаю ворох лежащих листов
письмо под названьем "кому-то. возможно тебе"
наполненное разным количеством близких мне слов
и тут как слоями сложилось всё то
о чём так давно хочется рассказать
но стоит мне только дойти к половине листа
скомкаю и выкину в урну, не дописав
грущу, наблюдая столь явный комков перевес
тех самых, которые к тебе никогда не дойдут
и вроде бы жалко, но нам обоим известно
- это всё к лучшему, верно? чернила не лгут
и мне остается лишь словно взведенному чьей-то рукой
сидеть и писать, царапая ручкой листы
гасить чаем боль, чтоб не смела терзать
и на полях выводить улыбки твоей черты
- всё будет отлично, ты справишься без меня
верно. я с многим уже смог в себе и вокруг совладать
но почему же так режет от этих слов изнутри?
впрочем, мне это известно, но надо принять
то, что эта боль, увы, лишь моя
то, что тебя не терзает так же внутри
то, что мне надо скорее забыть тебя
то, что
- зачеркнуто-скомкано-не-смотри-