Фантазии души

Душа поэта ранена, избита в кровь,
И, будто свалка, комом всё лежит внутри,
Там гниль и золото средь грязных сундуков
Скрывают разные фантазии, миры.
Но громко и скрипит его душа порой,
Как инвалида кресло в полной тишине -
Убитая давно, не знавшая покой,
То старая качалка с тенью на стене.
Безропотно душа капризная живёт,
Её он дарит и не просит ни гроша.
Бывает, хриплой птицей по ночам поёт -
Такая очень своенравная душа.
Поэт наряд ей одевает кружевной,
Чтоб лишних не создать причин для грубых слов.
Пусть свою попу в клочья нынче рвёт другой,
Поэт лихих фантазий, сладких мёртвых снов.
А страшный оползень давно уж стал упруг,
Стара и память - потихоньку барахлит.
Приподнимая голову, на шее плуг,
Ему казалось - будто это динамит.
Миг просто узок для фантазий и немой,
Он смог его продлить в бессмысленный рассвет,
Но только нужен ли ему сейчас такой,
Наверное, ведь «да», но говорит он «нет».

(Декабрь 2020-Февраль 2022)