иллюзия мудрости-наивная глупость

Мне нравится несовершенство, оригинальность,
Неочерченные квадраты, размытые кожей черты,
Самая простая, повседневная неидеальность,
Что заставляет краснеть и смущаться от наготы.

Мне нравятся слезы, дополняющие чужие картины,
Те самые капли, разбавляющие акварель.
Дрожащие контуры- четкий уровень дистимии.
Много холодных цветов? Ложится одинокий в постель.

Мне нравятся руки, раскинутые в пространстве,
Хаотичность движений, прерывающих разговор,
Когда человек в своём бестолковом упрямстве
Не замечает, как ладонью сносит фарфор.

Люблю я фантазии. Оголенные, неприкрытые.
Дополненные настолько, что чаще сходят за ложь
Просто безумные, хаотичные, маразмом налитые,
Когда лишь так мрачно кивают: «Ты не поймёшь».

И вот я сижу один на один. Вроде бы визави,
Но компанию мне составляет кровавый ручей.
Почему при стольких возможностях обычной, бескорыстной любви,
Разбиваю я кости о стены, чтобы понять людей?

Почему в темноте с распахнутыми глазами,
Понимая, что каждая чертова тварь-твой личный критик,
Выворачивая себя наизнанку чужими словами,
Заливаю душу я спиртом, чтобы перестать ненавидеть?

И почему при своей на веру во Всевышнего скупости
Читаю по желтым листам, надеясь, что ответит Христос?
Почему пытаюсь найти хоть что-то о предусмотренной глупости?

***

...И понимаю, что дала я ответ на свой же вопрос.