Придумала:сбежим с тобой в метели,
что обещали вихрем закружить.
А белый цвет, что рвется на пастели,
хотели, как бокалы, мы разбить.
На счастье...Что ж, пургою
забьются чувства радости в груди.
Зима заманит шалостью- игрою,
не верь ее забавам, погоди.
Слеза застыла на щеках невинно:
то плачет детство в памяти моей.
И просятся в бокалы чувства- вина
на стол обильный свергнутых царей.
Метелью- самозванкою, царицей
явилась я... -Испуганные лица.
Придумала
© Copyright: Лариса Михнович, 2020
Свидетельство о публикации №120122801744
Свидетельство о публикации №120122801744
Рецензии