Прости

Я так скучаю по тебе,
Как лист осенний по весне.
Суббота...мне тоскливо очень,
И звук твоих шагов жду в восемь.
 
Расстались мы не разлюбив,
А у тебя на то - мотив.
Не потушив в душе огня,
Ещё вчера была моя.
 
Звезда, что за собой звала.
И нежность мне твоя мила,
Но вот, тебя я отпустил,
На это целых пять причин.
 
Боюсь менять уклад я свой,
Лелею мнимый свой покой.
Боюсь местоимения "Мы",
И дети в тягость, не нужны.
 
Считал, что я - оригинал...
И, честно, я не ожидал,
Что точку вдруг поставишь ты,
Сжигая за собой мосты.
 
Но твой мотив понятен мне,
Достойна большего вполне...
Прости, что время отнимал,
Роман, не свадебный финал.
 
Но я, по своему, любил,
И счастлив был, что я любим.
Расстаться...лучше бы не так,
Теперь не друг тебе, не враг.
 
Но так скучаю по тебе,
Как лист осенний по весне.
Суббота, мне тоскливо очень,
Часы пробили ровно  восемь.