Из Чарльза Буковски - удивительное везение

                Чарльз Буковски


                удивительное везение


                схлопотав пощёчину по морде исходя
                на дерьмо
                он тормознулся у бара Биффа
                чтобы выпить по-быстрому и остался
                на пятилетку.
                он выжил и стал
                хитрым
                полудурком.
                его выселяли из одной комнатёнки в
                другую.
                в радиусе четырёх кварталов он
                жил в девяти
                комнатах.
                все они были примерно одинаковыми:
                грязными, маленькими, тёмными.
                он жил одною буханкой
                хлеба.
                изредка он добавлял
                болонскую колбасу или арахисовое
                масло.
                в баре это было пиво,
                пиво, пиво,
                а иногда виски или водка или
                скотч или джин.
                джин для него был
                не очень но он
                был ему рад.

                никто не знал откуда он
                взялся, чего он хотел.
                другие приняли его как
                завсегдатая
                чудаковатого
                завсегдатая
                женщины, большей частью,
                не обращали на него внимания.

                он не был ожесточён, разгневан
                или рассержен
                он просто там был.

                потом, однажды, по-прошествии 5-ти лет
                он просто ушёл и никто его больше
                не видел.

                теперь у него большой дом,
                автомобиль последней модели,
                есть спа, плавательный
                бассейн, огромный сад,
                жена.
                иногда вы прочтёте
                о нём в
                в ежедневных новостях в
                "Метрополитен".

                он всё ещё пьёт,
                но умеренно.
                пиво, вино или изредка
                водку.

                он пьёт в одиночестве
                в комнате наверху.
                он сидит за клавиатурой
                дорогого
                компьютера.

                те немногие что помнят его
                не могут поверить в такое
                превращение.

                он знает что всё это
                только игра
                богов.

                он себя чувствует так
                как
                всегда.
                он не меньше не больше
                чем тот которым он был
                всю жизнь.

                он пьёт за компьютером
                и ждёт смерти
                как делал
                всё время.

                это тяжко но
                справедливо.

                и странно и странно
                странно и
                странно.

                from: "Betting on the Muse"


  Примечание: зная жизнь и привычки Буковски по другим стихам, прозе, интервью полагаю, что он в этом стихотворении вкратце описал свою жизнь.
 

                27.12.20
         


        strange luck

slapped across the face with a

shit brick

he stopped at Biff’s Bar

for a quick one and stayed

five years.

he survived through and with

a half-witted

guile.

he was evicted from room after

room.

within a four block area he

had lived in nine

rooms.

each was about the same:

dirty, small, gloomy.

he lived on loaves of bread

alone.

at rare times he added

bologna or peanut

butter.

in the bar it was beer,

beer, beer

and at rare times,

whiskey or vodka or

scotch or gin.

gin didn’t do much for

him but he

welcomed it.

 
 
nobody knew where he had

come from, what he wanted.

 
 
the others accepted him

as a fixture, an oddball

fixture.

the women, largely, ignored

him.

 
 
he was neither bitter, angry

or displeased

he was just there.

 
 
then, one day, after 5 years

he just walked out and was

never seen there

again.

 
 
now he owns a large home, a

late model car,

there is a spa, a swimming

pool, a vast garden, a

wife.

sometimes you will read of

him in the

metropolitan

dailies.

 
 
he still drinks,

but moderately.

beer, wine or an occasional

vodka.

 
 
he drinks alone

in an upstairs room.

he sits at the keyboard of an

expensive

computer.

 
 
those few who remember him

can’t believe the

transition.

 
 
he knows that is all

just game-playing by the

gods.

 
 
he feels no different than

he ever

did.

he is no less or no more

than he was

then.

 
 
he drinks at the computer

and waits for death

as he has always

done.

 
 
it’s hard but it’s

fair.

 
 
and strange and strange and

strange and

strange.