Ветер перемен

Коснись и ты меня, дружок,
мой переменок ветерок,
не лишним выйдет четвертьвздох.
Х.ё-моё, разлом эпох.
Достало, право -
полвека житие мое
то на мосту, то в полынье.
И летом ли, зимой - всегда
зачем-то стылая вода.
Се - переправа.

А чем она ценна - на ней
не принято менять коней,
и ветер строго запрещён.
Кому-то хочется ещё
слюнявить палец?
А конный ряд вокруг таков:
ни шорников, ни кузнецов,
зато стрельцов не перечесть,
и в их руках потеет жесть
мечей и палиц.

При этом конское дерьмо
повсюду, будто бы само
воспроизводится оно.
Дерьмо в театре и в кино.
И на газонах
столицы слой в два этажа.
Не удивительно, что ржа,
да с лихоимством пополам,
оружье превращает в хлам,
сожрав его на х...

И всякий стражник ни тверёз,
ни пьян стоит, хранит навоз
от посягательства врага,
сжимая дедовский наган
рукою чистой.
Пылает жаркий огнь в груди,
и разум тело холодит:
бесстрастен, неподкупен, строг,
наследственный мотает срок
он, внук чекиста.

Таков пейзаж. Не третий сорт,
но в целом, больше натюрморт,
чем бытовой, допустим, жанр.
Случись хоть мировой пожар,
он нам не страшен -
вода, вода, кругом вода.
И тянут кони в никуда.
Там провести б остаток лет,
куда не долетает свет
кремлёвских башен.

Мой легкомысленный Эол,
из тысячи возможных зол
я выбрал гнусный третий Рим.
Молчи! потом поговорим.
Авось случится
присесть в корчме, хлебнуть пивка
и поболтать. Ну а пока
коплю не ненависть, но страсть,
надеясь в будущем припасть
к сосцам волчицы.