Синь...

Вокруг меня, что в красках грязно-серых,
Моя душа пытается унять,
И надо мной, что в чёрных тучах, сферу,
И подо мной - скрипучую кровать.

Что вижу – мрак, соединённый с гарью,
Убрали рожь, осталась лишь стерня,
С дымком пылают что далёких зарев,
Чья копоть-пыль добралась до меня.

Сжигают всё, осталось что на поле,
Соломы сноп, пустые колоски,
Земля золой чтоб напиталась вволю,
Как сединой, курчавые виски.

Всё, что черно, собою ранит очи,
Им бы небес бездонных синевы
И блёстки звёзд голубоватых ночи,
Что васильков приволье сред травы.

Голубизна, она звенит повсюду,
И в ручейках, и в светлых точках звёзд,
Не быть, коль синь рекой струится, худу,
И с синевой, в глазах проходит злость.

Всё из воды, а в ней - небес чернила,
Озёр вокруг густая синева,
Синь в родниках, ладошек, вздутых жилах,
И на полянах светлых синь-трава.

Живы до тех мы пор, пока Пространство,
Не потеряет Жизни синий цвет,
Синь породила, жаль, синдром афганский,
Коль синева в выси, то мира нет.