Под стук сплетённых сплетнею костяшек,
Не то что бы горели трубы,
Но с каждым днем живется тяжче
Иду в туман, иду на убыль...
Что б только музыка метелей
Да песни мёртвых матерей
Звучали над моей постелью
Про чудеса семи морей
Где за наветы на меня ответит,
Соседкам, в злобе постаревшим,
Очеловеченный, как в сказке, ветер,
Ломающий лесной орешник.
Сплетни
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2020
Свидетельство о публикации №120122701799
Свидетельство о публикации №120122701799
Рецензии