чужое

Однажды , когда я уже стал  активным муз-работником огромного, но почти невидимого на голубом глазу питерского
Рок Фронта , и  имел соответствующие виртуальные регалии, скромные пенсионные дивиденды и даже позолоченные эполеты четвертого помощника капитана,  я крепко-накрепко задумался.Здорово призадумался про скромные радости гнусной компиляляции и про бурые стоки фальшивого волшебства всех модных попугаев того времени.
Был обычный домашний квартирник.
Я пел популярные песенки для прогрессивного питерского народа, пришедшегоко мне в гости, дабы получить небольшое эстетическое удовольствие.Пел что-то по-английски , пел в неплохой микрофон, который был
подключен к приличному усилителю с колонками и вдобавок аккомпанировал себе на самопальной электрической гитаре, очень похожей на легендарный Джибсон.Внезапно меня осенило, когда приглашенные пареньки ,предварительно обласкав меня своим искренним, добрым словом :
 " О! Да ты, прямо один в один, спел Кью и отлично сыграл кусок из Цеппелина, Андрюх, пора тебе на большую сцену ", они искупали меня, грешного, в своих овациях, добре искупали.Что, как известно и кошке, и прочей божьей твари оченно приятно.
Я кланяюсь, благодарю за их лайки, смайлики и бурные аплодисменты.
Но, чувствую, что что-то здесь не так.
А дальше, вообще , "бах, бах, бах" - контрольный выстрел в башню.
" Слушай, а у тебя что-нибудь своё есть  ? "
Своё ???Произошло первое, легкое изменение сознания:" Боже мой, неужели я всего лишь банальный попка-дурак, копирую чужое? А как это? И что значит *** с в о ё ***...
Я решительно взял гитару и стал что-то наигрывать.А мозг всё время плющило вопросом: " Это своё ? Или нет ? "
Начнешь что-то играть и тут же понимаешь:" Это - отсюда, а вот это - оттуда, что за ёперный театр !"
Помучился я так пару минут, потом плюнул на это дело, покаялся в душе,
отрекся от пошлого беса компиляляции и полностью ушел в импровизацию.
И...

Через некоторое время у меня зазвучали другие мелодии. Да, возможно их стилистика еще была похожа на что-то известное,знакомое,но они уже были вполне индивидуальными.Меня как будто бы накрыла какая-то волшебная, доселе неведомая мне волна,и чем больше я погружался в неё , тем больше отключался от внешнего мира. Постепенно я  растворялся в ней, а сами мелодии становились всё лучше и лучше.Из этого глубокого, внутреннего состояния меня вывели очередные бурные и продолжительные аплодисменты *

- Вот, - говорю. - Вот, ребятушки, вот это, вроде бы СВОЁ.
А они...они мне не поверили, видимо решили , что это тоже был старый-добрый Лед Цеппелин.С того самого дня мои музыкальные ушки всегда были на макушке, и моё восприятие звуков стало работать в режиме " свой-чужой ".Иной раз, при записи очередного трека, так жаба душит,так душит !
Ах...Как же жалко выбрасывать, такая славная мелодия, а вот приходится!
Ибо.
Чужое.
А вы говорите:  " Семь нот, семь нот... "
С тех пор...

Водитель такси смахнул набежавшую было слезу ностальгии,потом поймал по радио невероятно громкие звуки очередного модного архи популярвного попугая - активного матерщинника, матюгана,поносника, бесстыдника, похабника,  матерника,сквернослова, скоромника,срамословца,срамословника...скорее всего то был старый питерский Шнурочек, и...
И включил счетчик.