Собираешь последние силы,
Выскребаешь сусеки нутра.
Я в лохмотья его износила –
Этот век, не жалевший утрат.
Видно, ночь – в счёт уплат за науку:
Стынут угли на жарком снегу,
Тишина, обрекая на муку,
Мелет зимы мои на муку...
Память примется заново штопать
Дорогие трофеи свои:
Горький, насквозь изношенный опыт,
Счастья ветошь и бредни любви.
Но уж очень зарянка просила:
Свет во двор, а печаль со двора.
В этом доме должно быть красиво,
Чисто, празднично, звонко с утра.
И, прорехи пространства латая,
Реставрируешь времени рвань.
Принабросишь – сидит, как влитая,
На плечах предрассветная рань.
Латки
© Copyright: Ирина Юрчук, 2020
Свидетельство о публикации №120122608678
Свидетельство о публикации №120122608678
Рецензии