Художник

В холодной каморке с холстами, мольбертом,
Старик одинокий проснулся в тоске.
И пряди седые прикрыл он беретом,
И чай приготовил себе в уголке.
Как дети, его окружали картины,
В которые  душу свою он вложил.
За долгие годы сроднился он с ними,
Потрачено много усердия, сил.
Ленивое утро явилось на землю
И сумрачный город вставал после сна.
Ему же привиделось – звонкою трелью
Разбужена, будто, другая страна.
И вот уже краски ложились мазками
Уверенно, сочно на новом холсте.
Забыты невзгоды и думы с мечтами,
А жажда вернулась к былой красоте.
Художник вновь пишет со страстью картину.
Деревья с плодами, роскошны цветы.
И Бог, очевидно, даёт ему силу,
Чтоб мир создавать красоты, чистоты.
Старик, чтоб согреться, накинул на плечи
Любимый свой старый, изношенный плед.
Достал и зажёг две огромные свечи,
Трудился и ночью старательно дед.
А утром, пораньше, хозяйка решила
Проведать больного жильца своего.
Красою небесной её поразила
Работа художника глубоко.
А мастер сидел и, как будто, с улыбкой
Взирал на тот мир, что в картине создал.
Но руки безвольны и очи закрыты.
Кисть рядом лежала. Тот мир его ждал.

Художникам старых веков посвящается.