Отправление с доставкой

Никуда?.. Это мой адрес.
Очень четкий. Простой. Всегдашний.
Там, бывает, и день вчерашний
застывает в немом кадре

перехваленного фильма
о расплесканных небом лужах
первых слёз... Чуть вдали, простужен,
личный бес произносит схиму,

наблюдая за сном тени
согласившегося стать телом.
Часть ведь тоже бывает целым,
коль течёт по пустой вене,

над которой обломок стали
да, практически, свой демон...
И дурацкий вопрос:
- Где он?! -
проявляется лишь  в печали

предрешенных разлук. Люди
возникают из ниоткуда,
полагая, что жизнь - не чудо,
а приправа на мира блюде.

Нет, они не терзают Б-га
чем-то, вроде душевных срезов.
Человек везде бесполезен -
в комнатёнке ли столь убогой,

что и крысы бегут в поле;
в позолоченных залах башен
трёх дворцов ли - объект не важен,
коль субъекту ближе неволя.

Ведь, увы, не ему подарен
этот вычурный шмат вселенной.
Шлюп Творца хоть и шёл с креном,
но вмещал и получше тварей,

чем завистливый ком нервов,
возомнивший себя странным
вариантом как бы обмана
постоянно вторых первым.

Да и что в нём искать, право?!
Разве старой души мозоли
от безумно дурацкой роли
вечно хлещущего отраву

вместо собственных слёз. Грёзы,
посещающие сны честных,
хоть и выглядят в чём-то лестно,
но даются в таких дозах,

что нормально унять жажду
не дано никому. А ветер
чуть подсушит тела в кювете,
где практически спал каждый,

и отправит на неба башню
инкарнацию Nostro Padre.
Никуда?.. Это мой адрес.
Очень четкий. Простой. Всегдашний.