Шломо о. дышим
Седьмая книга Танаха
Мы с форточкой зимой промокшей дышим.
Она скрипит петлёю о своём,
Птенца синицы маленького тише.
А я в себе сюжеты о былом
Кручу под этот звук неровный флейты
Наивной, как Екклесиаста мысль,
О том, что в мире бренном жизни нету
Без грусти, и, что терниями ввысь
Проходят тонкокожие путь дальний,
Под градом страха, боли и обид.
О том, что горы в мудрости печали,
И что познавший много плохо спит…
Сошла кристаллов снежных лава с крыши,
Потяжелев под проливным дождём,
Всю ночь который посылался свыше
Прозрачным лаком декабря Вождём,
Который разогнал нас по высоткам,
Чтоб грелись чаем, коньяком и водкой,
Делились хлебом и судьбой, и сводкой
С фронтов своих, пока здесь счастья ждём…
Живя давно до влаги склерной в нём…
26.12.20 9.38. Донбасс
© Copyright: Евгений Сенсуалис, 2020
Свидетельство о публикации №120122602981
Свидетельство о публикации №120122602981
Рецензии