На стол упал последний лист календаря,
И год уплыл в небытие галошей старой,
На смену же уж новый год по тротуару
Бредёт, горя закатом алым января.
Перешагнул и я с ним призрачную грань,
Оставив беды все души своей за строчкой,
Где славил истово твои с румянцем щёчки,
И блики глаз твоих, что словно иордань.
Пройдёт январь, а там февраль, как чьи-то сны,
Да всё о той, с очами - ночь, крестовой даме,
Где уж не я, другой совсем, рванётся в бой
А мне и ждать-то, что осталось, лишь весны,
С её ручьями и цветущими садами,
Да гама дамочек с утра наперебой.
Всё пройдёт...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120122602224
Свидетельство о публикации №120122602224
Рецензии
